Parece que chegou ao fim a epopeia digna de Homero que foi a escolha do cão presidencial dos Estados Unidos. As crises alérgicas da filha de Barack Obama abriram espaço para que Portugal tivesse, finalmente, o seu lugar no mundo: um cão na casa branca. Começou, então, o frenesim. E foram as notícias intermináveis que mostravam animais felpudos na dianteira e rapadinhos na traseira. E foram os blogues que não se cansaram de dar a ler textos sobre o assunto. E foi o país que esperou com o coração a palpitar - qual crise? - que o novo líder do mundo livre escolhesse um cão de uma raça muito nossa, que só isso faltava, depois das cartas - lembram-se? - ao Primeiro-Ministro e ao Presidente da República, para que nos tornássemos irmãos transatlânticos - qual Brasil?.

Lá veio o Ted Kennedy oferecer um cachorrinho da raça portuguesa ao casal presidencial que dá abracinhos a rainhas e beija o chão à frente de reis. É adorável o bicho: preto com uma gravatinha branca, para fazer contraste. Pena que seja apenas luso-descendente: não tem o mesmo sabor, e que tenha um nome tão cabo-verdiano: Bo. Depois do austríaco que não domina, Barack Obama lançou-se ao crioulo. Enfim. Quatro meses de alegria que agora cessam. Que venha o mundo, que já se faz tarde e tenho coisas combinadas.